La rabia se prende al rayo de sol
es el tigre que se agiganta
es el león y el rugido
Es la tristeza que ha dejado
su piel de oveja en el establo
basta de lluvia y de neblina
irá buscando con su báculo
la rabia sorda de lo prohibido.

La pantalla de cristal imagina situaciones increíbles; de pronto, decidió no decir asuntos vanales, sobre el tiempo, la economía, los holidays… se atrevió a decir… te daré un beso suavemente en tu cuello y me tomas de la mano para descubrir el vello varonil de tu cuerpo.. allí fue todo.. el mail de respuesta fue atrevido, largo, largamente atrevido, tentadoramente único… asombrada, se vio de pronto envuelta en una situación cómica… y ahora, la respuesta podría ser lacónica… Ok, ya, entonces, nos vemos no… o seguir en el juego, unas playas, las rocas marmoleadas de sus sueños, colores de crepúsculo envolvente y… buscaría los términos más precisos… algo nuevo se podría prender a su pantalla de cristal

PREMONICIÓN
Cuando estés sola, escribe, sueña, lee.

17 Noviembre
Hace frío, te pienso. Llueve suavemente. Las gotas de lluvia son susurros nostálgicos, romances que se prenden a la noche. Quiero tomar tu mano y sentir la magia que me recorre el cuerpo cuando te acercas suavemente a mí y te ofreces con un beso.
No sé si esta lluvia me atrae o me aleja de la nostálgica tristeza de mi pasado.
¡Qué extraño es para mí amar de nuevo! La única certeza es que me esperan muchas lágrimas contenidas en el dique salvable de lo incierto.
11 Diciembre
Son las 07h50. Estoy esperando mi hora de clase. Quiero escribirte a mano, para dejar que fluyan mis sentimientos. Tu dijiste alguna vez: “Es solo empezar y la pluma se va…” Y empiezo por las imágenes y las palabras que se enlazan a las memorias de lo compartido. Estamos frene a la fotografía en Roma, ¿hay gitanas? Hindúes? No sé, no me acuerdo la nacionalidad de aquellas mujeres, venden pañuelos o faldas o… que sé yo… de colores. Y tú, con ese gesto que tienes en tus manos, del cual te sirves para precisar pensamientos, me cuentas del puente de roma y me hablas de un castillo, de una familia real y yo te miro… y por primera vez, desde septiembre..o quizá desde agosto, observo al hombres detrás de las palabras y me sonrío y te sonrío y te repregunto, y tú… me sigues y sigues conmigo durante los días siguientes y enlazas conversaciones de la nada y hablas y hablas y yo te miro y te voy descubriendo. Tengo respeto hacia ti, mucho respeto y admiración, y este detalle me va perdiendo y luego al leer tus poemas, pienso que podría ser yo el objeto de tus versos, pero me parece una pretención. De pronto, a las seis de la tarde de un 15 de noviembre, empiezas a leer “Amor… y lo lees con tal emoción, mirándome de vez en cuando… y luego aquella hermosa pieza dramática en la que me nombras Dolores y tú te identificas con Pablo… yo no sé que hacer, qué pensar, qué sentir, frente a las palabras, a la dádiva, a la ternura…
Algún momento, anterior a este instante, cuando caminábamos juntos, quería tomarte del brazo y sentirte más cerca y tú lo hiciste, naturalmente, te tomaste de mi brazo y pasamos la calle, parecía que siempre lo habíamos hecho. Cada uno de estos instantes se ha prendido a mis recuerdos, con besos, con besos… Y luego, la aceptación.
¿Te acuerdas del largo escrito, titulado PARA TI? Te lo di en clase, lo empezaste a leer, cuando llegaron los compañeros, tú devorabas cada letra, cada fonema, yo miraba tu expresión, sonreíste, llevaste el papel a tu pecho y me volviste a ver…enamorado! Habías caído en el camino del amor… y yo, encantada! ¿Pensaste en cuánto podría mi corazón enamorarse?¿En cuán profundo surco estaban sembrándose tus palabras, tus gentilezas, tus declaraciones?
13 Enero
Un mes y dos días. Estoy en la misma clase. Mis alumnos escriben algo intrascendente. Todo me parece gris ahora. Estos días he sonreído, he caminado, incluso me han entusiasmado ciertos detalles, el cuerpo de Fabiola me lleva y trae… La Sofi de tus versos llora, sentada en algún recoveco de mi cuerpo, llora y suspira hondamente, mira a través del cristal de los ojos de Fabiola, la nieve cubre sus días solitarios, la nostalgia es pan de su quehacer. Te has ido.
23 Enero
Mi premonición se ha cumplido, han pasado sesenta días. ¿Se agotaron los besos? No, no lo hicieron. ¿Y las caricias? Prendidas en la memoria, inagotables. ¿Y los versos? Se convirtieron en rayos, en arcoiris de despedidas y promesas. ¿Y las lágrimas? Se desbordaron: se destruyó el dique e inundó el valle de la incertidumbre. El amor es una ficción, letras que irrumpen en burbujas de sueños.

FDG
29/XII/09

Y ahora
Vengo a verte desde la otra vereda
desde aquella que se siembra en mi puerta
desde el jardín extraño de mis sandalias
Vengo a verte desde aquel recuerdo
aquel que dibuja rocas y mar y arena
desde la salada nostalgia del anhelo
Vengo a verte desde siempre
desde la tarde de luz y de tinieblas
venías con tu canto ajeno
y no me permitías cantar el coro
Vengo a verte y a dejarte
tendido en la arena
la lluvia de tu sangre me libera
Dejaré el zigzag de mi espada
escondido en la hierba
Vengo a verte desde mis madrugadas
tú te has ido
Gotas de lluvia roja
acarician mi cuerpo
Noviembre28/2009

El sol canicular… extraño… Llegaba solo a las tres de la tarde y el calor, un noviembre extraño de calor y brillo. Extraña la lluvia y la humedad. El ambiente seco y el polvo en el aire le hace pensar en narraciones de algún escritor latinoamericano, de perros que se asan y se secan al sol, mientras alguien va a poner flores secas en la tumba de un muerto ajeno… ¿o eran acaso sus pensamientos? Ya no se acuerda, solo sabe que era una tarde de sol… podrían borrarse los recuerdos, que suelen estar frescos, tibios y húmedos en la vera del camino de la memoria, casi los siente líquidos, un vaso de agua en medio del cerebro.
pero no, estaba llegando solo… La soledad da lugar a pensamientos extraños, unas órdenes dichas en alta voz podrían estar en el límite de la locura, pero no… eran deseos extraños, extraños, como el de escuchar música inaudible o simplemente ir a tomar un vaso de agua fresca, como aquella lluvia que esperaba.
Las flores en su mano se iban marchitando. De nuevo irá a buscar el cuento, quizás necesite aquella madre unas nuevas flores para la tumba de su hijo perdido…
La imaginación puede ser extraña, ha cruzado el dintel de la puerta, pulsará los botones de la alarma; está solo, nadie más que él y sus pensamientos… debería dejar para siempre la manía de imaginarse ser un personaje cortaziano. La literatura lo ha ayudado muchas veces, pero ahora, detrás de la ventana, una madre y una niña buscan la tumba solitaria de su hermano perdido.
Es tarde, debe cerrar el libro, el sol ya no está, hace fresco, la lluvia cae a raudales… siempre llueve a esta hora.
Noviembre 28-09

Me sente en la silla del olvido
olia a romero, a tomillo, a albahaca;
entonces puse a secar los pensamientos
vagaban, pobres, ilusos, agotados;
se habían ido al mar en busca de sirenas;
mojados de agua salada
no podían explicarme si eran lágrimas
las gotas pegadas a su piel
pensamientos errantes,
vagabundos y náufragos
la madrugada me ha sorprendido
con la manzanilla azul de los duraznos,
con la rama celeste de las uvas
con todas las imágenes en racimo.
Mis pensamientos velan mis nostalgias
y ellas cantan óperas
solo cantan!

Esta subiendo el tono de tu voz.
no quiero que la marea baje
quiero sentir la rabia en todo su esplendor
esta subiendo el tono de tu voz.
no quiero que el huracan apasionado
de mis recuerdos pase en vano.
Esta subiendo el tono de tu voz.
y no quiero que el vesubio
con su lava y su fuego
se apague innecesariamente.
Está subiendo el tono de tu voz.
Recuerdo mío, descansa
deja que se vayan desgastando
las imágenes, los dibujos de luna
las palabras de encantos
las sirenas de versos.
¿No quieres apagar el tono de tu voz?
Canta, canta,
canta con estridencia!
deja escuchar la rabia
de los latidos de tu cuerpo
deja que el sonido incomprensible
de tus sueños
traspase tu piel y te incinere
quizás, allí, ese momento
llegue a escuchar, aquel..
el tono rabioso de tu voz:
y busque el agua de la fuente
para refrescar tu memoria
y diseñe castillos para tus pensamientos
tiernos, moribundos y tristes;
enlace pensamientos de estrellas
al verde esmeralda de sus ojos.
Quizás… mientras
deja que el tono de tu rabia
lo encandile.. Deja…

Sabias que el mar esmeralda puede desleirse. Imposible? Pero si es una piedra preciosa, me dirías. NO, NO LO CREO, te contestaría. Es el color del frío, es el color de la esperanza, pero de aquella que se te queda prendida como hilo de telaraña, inasible, incomprensiblemente transparente… se diluye.. PERO TU VERDE ESMERALDA, ERA EL MAR, ERA TU MAR QUE SE PERDIA EN EL HORIZONTE, ERA… Sí, sí, claro, te contestaría, pero no había descubierto el abismo insondable de sus misterios, la placidez de la muerte en sus espacios, su sueño inefable entre sus muertos… PERO, me dirías, PASASTE CONSTRUYENDO PASADIZOS, HUELLAS INMORTALES EN LA ARENA… Sí, talvez, pero no me di cuenta que en ese momento el mar estaba al acecho, y no importaba la profundidad de la huella, el mar la iba a llenar tarde y temprano, y quedaría la nada, para sustituir todos los crespúsculos llenos de palabras… PALABRAS? PALABRAS?
SÍ, PALABRAS, PELIGROSAS QUE ALCANZAN A LLENAR LOS ESPACIOS DE HIEL Y DE MISTERIOS.

Y si… la poesía puede llenar espacios, pero si es producida en el desierto en medio de rocas insensibles, los espacios se convierten en huellas borradas por la arena.
Eres como un sueño,
pero soy real, exclamas
quedé embrutecido frente a ti y ahora puedo morir
pero yo, yo estoy aquí, siento, quiero, vivo
si, es verdad, pero volveré… y te buscaré
cuándo? es que te espero?
camina, camina.. si estas sola escribe
y si quiero soñar contigo
si, si, claro, sueña, sueña
y el silencio te pesa como yunque
y las horas se entintan de nostalgias
y el peso del metal se va diluyendo
y empiezas a no sentir tu corazón
te llegan ecos, ecos, huellas de versos
y odias la poesía por su cadencia
y odias el verso por su ternura
y quieres morir para no sentir
y… cuando estés sola
escribe, sueña, lee..
y ahora ya no escribo
sueño tonterías
y de leer quiero olvidarme

Mi mundo se quedaba atónito mirándote
y era tu mirada esmeralda y mar
la que seducía a color argentino de mis versos
y todo se hacía silencio cuando estabas
y el ruido de tus olas me decía secretos
No estás, te has ido, al mar abierto
el color esmeralda de mi bosque
no quiere saber nada del color verde de tu mar
estabas, ya no estás, talvez nunca estuviste
lo que pasa es que siempre me gustaron los espejismos
aquellos que embeben el desierto en nostalgias
aquellos que enloquecen a los náufragos!.
24 Febrero 09