Sensibilidad

Este amor líquido me atormenta. Quiere encerrarse en mi lápiz y se transforma en espada afilada y ardiente; a veces se enlaza al corazón y me hace trizas, inundando todos los alvéolos y esta sangre a alta presión, estalla!!.

Esta liquidez de mi angustia no tiene límites y se vuelve burbujas que aprisionan desde el estómago, hacia el esófago y al pasar por las cuerdas vocales envuelven sonidos redondos y abiertos, y un grito y un suspiro la liberan..

No puede ser! la liquidez de este amor me está diluyendo y ya no veo el reloj, ni el compás, ni la hoja en blanco, solo hay un color transparente, algo acuosamente salado se despega y la córnea de mis ojos se asusta… creo que debo tantear las teclas para seguir caminando por ellas… de mis índices se escapan … es sodio… sodio líquido!

Es mejor dejarlo de lado, este liquido amoroso se ha despegado de mi y me violenta, no puedo más, será que todo es así… un río de lava ardiente va corroyendo mis vocales y solo cuatro sonidos han horadado el diccionario de mis verbos…

FDG-Junio 5-2011

 

Solsticio de verano

- Como si te hubiera mirado… vaya! Nadie te ve.. ya sabes haz el típico movimiento de la mano a la izquierda, y la palabra NEGRO…INADVERTIDA! y ya… claro que mueves la mano como cuando se te ha perdido algo y dices quedito la fórmula mágica y listo! nada por aquí, nada por allá… y ya!.

-No, no lo había pensado así; solo quería que él no me viera… pero sí me miró y lo hizo de una forma profunda, intimidante!

-Es que tú piensas que es intimidante, pero no, no lo fue, a lo mejor miraba hacia lo lejos… hacia la cafetería, o por allá… no vi que te viera…

-Eso dices tú, pero sus ojos me penetraron, incluso sentí un escalofrío… ahora no quiero regresar a clase, debo atravesar todo el parque central y luego los edificios, puede estar por ahí… y

-Esa vez me debías llamar… no sé, quizá hubiera escuchado tu grito; para colmo la biblioteca estaba cerrada… sí, sí me acuerdo…

-El tema es que me dolío el cuello durante dos semanas casi, tenía una tensión en la parte de atrás, hacia el centro de la espalda y las marcas de sus dedos no se me fueron rápido… no no voy a ir a clases por hoy…

-Ahora me cuentas completo, solo me dijiste que te había sujetado fuerte, pero nada más…!

-Ah, sí… si… es mejor que caminemos… lo veo salir… parece que me ha visto… no, no quiero ir hacia allá…

-Escondámonos en la Capilla, allí hay silencio!.

-Digamos la fórmula mágica!. Ahora!

FDG/19-V-2011

Soporta el silencio de los portales

Silencio? Qué palabra más elocuente para decirlo. No podía haber silencio en este resquicio de la puerta de una catedral.. ¿Silencio? Los ángeles escuchan el clamor de Julio cuando se acerca con su vela encendida al cuadro de la Dolorosa. Sería excelente que alguna lágrima se deslice, no solo de las velas, sino de la mirada perdida de un hermoso ángel del 7mo cielo. Mariana va pensando en su hijo, el pequeño Julio de cinco añitos,siempre solía soplar su dedito índice, porque la gota de cera había caído en su piel… Podría ser ahora, ahora es mi cumpleaños, mi mami me trae en días especiales a este lugar, quiero que sea mi cumpleaños, ahora sí recé quedito, en silencio, la Virgencita me debe haber hecho un pastel y cuando llegue a la casa, todo estará en silencio, porque los ñaños vendrán a verme y todos cantarán con mi nombre la canción del cumpleaños feliz. Mami, mami… hemos llegado, ahora… estaremos en silencio, yo sé, todo está oscuro… Hay muchas velas, como las de la Iglesia, mami, mami... Mariana se acerca a la entrada, las miradas adustas, el crespón negro. Julio descansa.

Qué decir?

Eran las tres de la tarde cuando llegaba solo. Su cama no tenía más que un sucio, plomizo, azuloso edredón, el sol dejaba entrever una manchas en el cristal de su mesita de noche. No tenía mucho espacio para escribir, pero se daba modos, nadie sabía cómo pero en la esquina derecha tenía su mini blog. Las letras negras sobre el fondo amarillo de sus papelitos apenas contenían frases aisladas.. Aquí estuve. .. No, no era rojo…Dejó de ver hacia el avión y miró hacia la alcantarilla…Todos lo miraban, él no miraba a nadie.  Y así, nada podía ser mejor que esas frases… el que lo conocía, sabía que podían ser la colilla impresionante de una historia o quizá el comienzo de un relato costumbrista. Por ahora, solo eran las tres de la tarde y llegaba solo, solo. El espejo reflejó su rostro y una mancha rojiza en el lado derecho de su mejilla dibujaba un rictus de amargura en la comisura de sus labios. No podía haberlo intuido, el ascensor estaba lleno, casi doce personas y ella en el medio, como un cartel… un tatuaje oscuro distinguía su cuello de todo el contexto azul que la rodeaba… un signo, una palabra y la rabia que no se dejaba abatir a pesar de la lluvia y el frío de la tarde, emitió un sonido gutural… extraño y profundo. La mirada, el desprecio y la bofetada que arrastró con cadenas  dos palabras lapidarias, se volvieron el eco incomprensible de su amorío: no vuelvas más…nunca más… te odioooooooooooo. Seguramente en la noche iniciaría un cuentillo de aquellos para su blog… Eran las tres de la tarde cuando el eco de la ooo aún repiqueteaba en su cerebro…

Agoté su tinta

Me dejas un esfero negro. Escribí con él hasta agotar su tinta: palabras vanas, datos irrelevantes, sumas o restas, cálculos indispensables; a veces un dibujo casual al filo de un registro académico; a veces, solo una firma y un nombre y un ícono de hogar feliz: aquellas líneas que marcan espacios y crean paisajes oníricos: un árbol, un sol, la casa con su chimenea y por supuesto una ventana, una puerta y un sendero. A veces dibujo un niño en la esquina de la casa, arrimo a ella cuatro varitas: dos para los brazos, dos para las piernas, y las conecto con líneas transversales y un círculo, en él coloco líneas desordenadas y un pelo ensortijado que se prende a la cabeza de líneas y papel…Sí, la tinta negra de tu esfero me fue construyendo mundos, mundos paralelos. Creo, a veces creo en lo dicho, a veces son solo penssamientos que se enlazan a cavilaciones subterráneas… decía Creo que la tinta negrilla del esfero me iba hablando de ti … y que yo, simplemente expresaba lo que vertían tus pensamientos… no, no es cierto: es este Yo interior que se engarza a mi vida y me desdobla, me hace soñar y sufrir, pero también reir, reír a carcajdas!. La vida es maravillosa, aún sin ti!.

Incógnita

una imagen fonética
un sonidos
una luz
una sonrisa
y el flash
el diario la descubre
una estrella caída
solo es lunes
mañana será vacío
noche amanecida

Inocencia perdida

El silencio se hace sombra
El sonido del río recuerda
latidos extraños
una mano enlazada
el humo del cigarro
y la luz indirecta
besos fugaces
nada de promesas
pasión y nostalgias
penumbra.

RABIA Y SOL

La rabia se prende al rayo de sol
es el tigre que se agiganta
es el león y el rugido
Es la tristeza que ha dejado
su piel de oveja en el establo
basta de lluvia y de neblina
irá buscando con su báculo
la rabia sorda de lo prohibido.

INCOMPRENSIBLE

La pantalla de cristal imagina situaciones increíbles; de pronto, decidió no decir asuntos vanales, sobre el tiempo, la economía, los holidays… se atrevió a decir… te daré un beso suavemente en tu cuello y me tomas de la mano para descubrir el vello varonil de tu cuerpo.. allí fue todo.. el mail de respuesta fue atrevido, largo, largamente atrevido, tentadoramente único… asombrada, se vio de pronto envuelta en una situación cómica… y ahora, la respuesta podría ser lacónica… Ok, ya, entonces, nos vemos no… o seguir en el juego, unas playas, las rocas marmoleadas de sus sueños, colores de crepúsculo envolvente y… buscaría los términos más precisos… algo nuevo se podría prender a su pantalla de cristal

PREMONICIÓN

PREMONICIÓN
Cuando estés sola, escribe, sueña, lee.

17 Noviembre
Hace frío, te pienso. Llueve suavemente. Las gotas de lluvia son susurros nostálgicos, romances que se prenden a la noche. Quiero tomar tu mano y sentir la magia que me recorre el cuerpo cuando te acercas suavemente a mí y te ofreces con un beso.
No sé si esta lluvia me atrae o me aleja de la nostálgica tristeza de mi pasado.
¡Qué extraño es para mí amar de nuevo! La única certeza es que me esperan muchas lágrimas contenidas en el dique salvable de lo incierto.
11 Diciembre
Son las 07h50. Estoy esperando mi hora de clase. Quiero escribirte a mano, para dejar que fluyan mis sentimientos. Tu dijiste alguna vez: “Es solo empezar y la pluma se va…” Y empiezo por las imágenes y las palabras que se enlazan a las memorias de lo compartido. Estamos frene a la fotografía en Roma, ¿hay gitanas? Hindúes? No sé, no me acuerdo la nacionalidad de aquellas mujeres, venden pañuelos o faldas o… que sé yo… de colores. Y tú, con ese gesto que tienes en tus manos, del cual te sirves para precisar pensamientos, me cuentas del puente de roma y me hablas de un castillo, de una familia real y yo te miro… y por primera vez, desde septiembre..o quizá desde agosto, observo al hombres detrás de las palabras y me sonrío y te sonrío y te repregunto, y tú… me sigues y sigues conmigo durante los días siguientes y enlazas conversaciones de la nada y hablas y hablas y yo te miro y te voy descubriendo. Tengo respeto hacia ti, mucho respeto y admiración, y este detalle me va perdiendo y luego al leer tus poemas, pienso que podría ser yo el objeto de tus versos, pero me parece una pretención. De pronto, a las seis de la tarde de un 15 de noviembre, empiezas a leer “Amor… y lo lees con tal emoción, mirándome de vez en cuando… y luego aquella hermosa pieza dramática en la que me nombras Dolores y tú te identificas con Pablo… yo no sé que hacer, qué pensar, qué sentir, frente a las palabras, a la dádiva, a la ternura…
Algún momento, anterior a este instante, cuando caminábamos juntos, quería tomarte del brazo y sentirte más cerca y tú lo hiciste, naturalmente, te tomaste de mi brazo y pasamos la calle, parecía que siempre lo habíamos hecho. Cada uno de estos instantes se ha prendido a mis recuerdos, con besos, con besos… Y luego, la aceptación.
¿Te acuerdas del largo escrito, titulado PARA TI? Te lo di en clase, lo empezaste a leer, cuando llegaron los compañeros, tú devorabas cada letra, cada fonema, yo miraba tu expresión, sonreíste, llevaste el papel a tu pecho y me volviste a ver…enamorado! Habías caído en el camino del amor… y yo, encantada! ¿Pensaste en cuánto podría mi corazón enamorarse?¿En cuán profundo surco estaban sembrándose tus palabras, tus gentilezas, tus declaraciones?
13 Enero
Un mes y dos días. Estoy en la misma clase. Mis alumnos escriben algo intrascendente. Todo me parece gris ahora. Estos días he sonreído, he caminado, incluso me han entusiasmado ciertos detalles, el cuerpo de Fabiola me lleva y trae… La Sofi de tus versos llora, sentada en algún recoveco de mi cuerpo, llora y suspira hondamente, mira a través del cristal de los ojos de Fabiola, la nieve cubre sus días solitarios, la nostalgia es pan de su quehacer. Te has ido.
23 Enero
Mi premonición se ha cumplido, han pasado sesenta días. ¿Se agotaron los besos? No, no lo hicieron. ¿Y las caricias? Prendidas en la memoria, inagotables. ¿Y los versos? Se convirtieron en rayos, en arcoiris de despedidas y promesas. ¿Y las lágrimas? Se desbordaron: se destruyó el dique e inundó el valle de la incertidumbre. El amor es una ficción, letras que irrumpen en burbujas de sueños.

FDG
29/XII/09